Se por acaso for, apenas dor
A sua dor,
Não me pertence, e nunca vai me pertencer
Sou aquilo que de puro sinto,
Em sensações, não me engano ao dizer
Que a dor alheia não existe,
E muito menos nosso altruísmo
Existe sim, em nós é um padecer
Que de tão sádico, se maquiou
E com ele, o masoquismo...
É o desejo, que nos atrai o olhar
Fixamente, para as feridas
Feridas abertas marcadas no outro
E com os olhos, a cutucamos profundamente
Delas nos entretemos, num êxtase simbólico
Cada homicídio, cada espetáculo, cada horror
Não é a dor que nos atinge, é a vontade
Vontade de desejar, de prazer pulsional
Um prazer desumano por destruição
Que não se perdeu na pose de senhor civilizado
Por outro lado, em nossas tragédias se acolheu...
E aos poucos, cria força e sentido
Mas não é perversão,
Mudou se o ato? Só os conceitos e obsessões
De vísceras expostas ao alcance das mãos
Para preconceitos e Juizo de valor,
Jogos de poder e dominação
Em fantasias de compensação eu vejo
A morte, em ascensão...
(Péricles C. Passos)
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